Las Terrazas de Oncelot - Paula M.

Oncelot. Así se llamaba. Debimos haber adivinado, al escucharlo pronunciar su nombre, que no era un ser normal. Pero éramos muy jóvenes, estábamos muy cansados y nos alegraba encontrar a alguien que nos diera la bienvenida después de un largo día de escalada. Era lunes de carnaval. Habíamos decidido no ir a la playa, como lo haría el resto de la ciudad. Alguien, ya no recuerdo quién, había propuesto que escaláramos la montaña y acampáramos en la cumbre. Nos pareció una buena alternativa a los atestados balnearios.

Empezamos nuestra travesía muy temprano. Éramos cinco e íbamos en silencio por el camino sinuoso, de pendiente modesta pero constante. La sequía de aquel año había sido aguda y se veía claramente su efecto sobre la vegetación. El sendero estrecho, lleno de piedras y hojas marchitas, desprendía un calor vehemente. Parecía estar sobre las brasas de la tierra. Levantábamos pequeñas nubes de polvo con cada paso y, a medida que el cansancio nos vencía y arrastrábamos los pies, las nubes se hacían más grandes. A pesar de todo, la montaña nos trataba con bondad y sus árboles, aunque pobres, nos protegían de aquel sol intenso que hubiese hecho de nuestro paseo un infierno. Y, para eso, ya nos esperaba Oncelot.

Agotados y sedientos llegamos al puesto de la guardia forestal quienes, para nuestra sorpresa y -debo confesar- para nuestro alivio, no nos permitieron seguir escalando. Los incendios, producto de la sequía, estaban consumiendo la cima de la montaña y no era seguro continuar. Sugirieron que tomáramos una senda alterna, poco conocida y, por ende, poco transitada, que nos conduciría a unas terrazas naturales, ideales para armar un campamento.

Andrés, el más osado de todo el grupo, propuso ser el guía de la excursión que nos llevaría a las “terrazas”. Era corpulento, tenía el pelo negro y fino, y los ojos achinados. Parecía, sin duda, un luchador de Sumo, con la única diferencia de que él iba completamente vestido. Tenía un poder de convencimiento inigualable, al que todos sucumbíamos siempre, en especial Esteban y Armando. Desde que los conocí habían sido sus más fieles seguidores. Esteban, el más callado de todos, blanco como una flor de izote, de pelo rubio y ojos azules, asintió sin fuerza. Su timidez le precedía y Andrés sabía cómo manejarlo. Armando, quien, por el contrario, hablaba sin parar en cualquier escenario, había enmudecido a causa del calor. Mi hermana y yo, que completábamos el grupo, estuvimos de acuerdo pues la alternativa, deshacer lo andado hasta ese momento, nos pareció mucho peor.

Dos horas más tarde llegábamos al paraíso. Las terrazas eran dos planicies paralelas, una un poco más arriba que la otra, donde el pasto parecía cortado como en un campo de golf. Estaban rodeadas por flores de colores tan variados y tan brillantes que el arcoíris más intenso hubiese sentido envidia. En ese lugar la vida corría completamente ajena a la sequía que azotaba al resto de la montaña. Era casi irreal. Parados allí, contemplando la magia del lugar, nos encontró Oncelot. No sabemos de dónde salió, ni cómo llegó, pero nos sorprendió a todos con su saludo. Era un hombre huesudo, de tez oscura y marcada por los años. Vestía unos pantalones claros y una camisa hecha harapos, pero impecablemente limpia. Él parecía tan sorprendido de vernos como nosotros a él. Insistió en que debíamos marcharnos de inmediato pero eso era imposible. Pronto anochecería y no teníamos a dónde ir. Estábamos a más de mil metros de altura, a más de mil metros de la civilización. Al darse cuenta que nos quedaríamos, se dio la vuelta y se marchó mascullando unas palabras ininteligibles.

Armamos dos tiendas de campaña, comimos una cena rápida y nos acostamos. Aquel lugar nos producía una inquietud inexplicable, tenía un aura extraña, casi surrealista.

No sé cuánto tiempo había pasado cuando me despertó el ruido de pisadas. Pensé que habría sido uno de mis amigos que, sin duda, necesitaba ir al baño. Pero las pisadas no cesaban. Daban vuelta tras vuelta alrededor de nuestra tienda. Salvo por ese sonido, el silencio era tan profundo que se hubiese podido escuchar el pasto crecer. Aterrorizada, me senté y esperé. No se detuvieron. Desperté a mi hermana que dormía junto a mí y, con gestos, le pedí que escuchara. No voy a olvidar jamás el terror que vi en sus ojos. Desesperadas abrimos el cierre de la tienda y corrimos tan rápido como pudimos a la tienda contigua. Todo fue tan atropellado que no alcanzamos a ver qué, o quién, producía el ruido. A decir verdad, tampoco queríamos averiguarlo.

Andrés y los otros dos despertaron sobresaltados al sentir el peso de nuestros cuerpos aterrizar sobre ellos. Recuerdo que permanecimos todos en silencio unos minutos, cada uno buscando en su mente una explicación lógica a las pisadas. Recuerdo que el frío se hacía cada vez más penetrante. Había reptado hasta meterse debajo de mi piel y no saldría de ahí en varios días. Pero lo que más recuerdo es el olor del miedo. Un olor gélido, que congelaba los pulmones y la razón.

Seguíamos escuchando las pisadas que parecían continuar dando vueltas alrededor de la otra tienda. Discutíamos si debíamos salir o no, cuando un chillido agónico acabó con todos los demás ruidos. Hasta el pasto dejó de crecer y no se escuchó nada más.

Las horas que siguieron nos parecieron eternas. Sentados, en silencio, sólo esperábamos el momento en que algo, o alguien, abriera nuestra tienda. No sucedió. El amanecer nos encontró aún paralizados.

Seguros de que el sol nos protegería, abrimos el cierre y salimos, uno a uno. Lo que vimos nos produjo un horror más allá de las palabras. Ni siquiera pudimos gritar. La tienda donde habíamos dormido mi hermana y yo estaba completamente desgarrada. Junto a ella, en una zanja de un metro de profundidad, yacía el cadáver desangrado de un venado.

Nos quedamos inmóviles, con los ojos clavados en aquel pobre animal, imaginándonos el espanto de lo que había ocurrido mientras nosotros temblábamos bajo la noche. Antes de que pudiéramos reaccionar, cosa que en realidad no hicimos hasta mucho tiempo después, la silueta fantasmal de Oncelot surgió de la nada, igual que lo había hecho la primera vez. Su voz, que ahora nos pareció familiar, habló con sarcasmo: “Estas terrazas que han descubierto -sin duda por error- están reservadas sólo para los elegidos, grupo al que ustedes no pertenecen. Deben saber que para mantener este rincón del mundo fresco, inmune a los caprichos del clima, debemos practicar sacrificios constantes. Tuvieron suerte de que anoche, cuando ya estaba todo listo para empezar la ceremonia, apareciera ese venado…” Y así, sin más, continuó su camino como si nunca nos hubiese visto.

Hace ya casi 20 años de esto y no he vuelto jamás a escalar la montaña. Cada vez que escucho en el noticiero que han desaparecido excursionistas allí, sé que las Terrazas deben estar más verdes y más hermosas que nunca.

Paula Martínez Streignard
Tarea 3