LA SOMBRA

- Qué haces ahí detrás? No quieres que te relacionen conmigo?

Le pregunté a Eva, que se había parado conmigo a esperar a que cambiara el semáforo, sólo que ella lo había hecho como medio metro antes.

-Es que ahí donde estás tú me da el sol. No creerás que se consigue este tono de piel paseándose por mitad de la calle al mediodía?

Me fijé en la razón que tenía. Parecía que estaba hecha de un mármol tan blanco que reflejara la luz, y en el que destacaba el veteado verde que dibujaban sus venas. A ella no le gustaba nada esta comparación: - Mármol? Más bien parezco de arcilla sin cocer, que a la que me pongo unas bragas de encaje se me queda el dibujo marcado. A Eva le gustaba practicar su puntería haciendo ella misma de blanco, para que cuando alguien le contrariase después, estar segura de alcanzarle con sus pequeños dardos envenenados.

Creo que era la primera vez que la veía a la luz del día. Nos conocíamos del bar donde trabajaba por las noches. Yo lo frecuentaba habitualmente, y así habíamos empezado a hablar primero, luego a salir a seguir tomando cervezas en otro sitio donde ella dejara de ser Cenicienta para ser atendida como Princesa. En muchas de estas noches, cuando compartíamos el taxi de vuelta a casa, habíamos quedado a comer algún mediodía de la semana, y en todas las ocasiones ella lo había anulado al despertar al día siguiente con algún pretexto, más o menos elaborado según su nivel de resaca. Yo le decía que se llamaba Eva de “Evasiva”.

Así que hizo falta una borrachera, si no de cuento de hadas, al menos de leyenda viva, para que mi excusa para quedar fuera mejor que la suya para no venir: - Cenicienta… digo Eva, que se te cayó un zapato en el taxi. Quedamos y te lo devuelvo, vale?

La admiraba desde la indefensión del campo abierto, ella por contra, resguardada del sol bajo aquel balcón, hasta que por fin se puso el semáforo en verde y cruzó saltarina a la otra acera donde todo era sombra y podíamos caminar a la par, como era nuestra costumbre.

Comimos, bebimos, hablamos, volvimos a beber, a comer, a hablar, a beber de nuevo y por fin se nos había hecho de noche. Nos contamos todo entre bromas que eran como pequeños pellizcos que se dan tan rápido que te dejan riendo antes de que te puedan empezar a doler: - Qué buena canción! Esta la ponía mi ex en el bar. – Lo recuerdo, lo hacía muy bien, eso de poner música. –Hacía muy bien muchas cosas, lo único malo es que le gustaba hacerlas con mucha gente…

Jugamos a buscarnos ligues sin ninguna intención más allá de comentar cómo de fácil sería encajar una moneda en el escote de aquella chica, o qué postura sería más adecuada para no morir aplastada bajo el peso de ese muchacho. Lo hacíamos en realidad para divertirnos el uno al otro.

Así se nos hizo otra vez de día, y Eva dijo que ya no podía más, que se iba a su casa. Yo la cogí de la mano, la cerveza la empujó junto a mí y me acerqué aún más para besarla. Eva me respondió según su norma, evitándome: - Mira qué galante y azul es mi príncipe, que me da un beso para despertarme y que llegue bien a casa. Decía mientras se separaba de mi lado. – Corre Cenicienta, que tu ex te espera calentándote la cama con otra.

Eva se giró hacia mí y sólo pude reconocer de ella su figura recortada contra la luz de la farola. Sus rasgos no eran los suyos, no eran ni de mármol ni de arcilla, eran de losa que llevara escrita la palabra muerte, y sus ojos no eran sus ojos, eran dos cuchillos de sierra que me lanzaban una mirada dentada. El tiempo detenido en mi aliento se volvió de pronto amanecer. Se apagaron las luces que le robaban la sombra a aquella desconocida parada frente a mí, y el sol pudo proyectarla por fin frente a ella. Eva bajó la vista y me di cuenta de que la suya había sido una mirada de dentro a fuera, que sus ojos de sierra no me habían herido a mí, sino que la habían desgarrado a ella dejando al descubierto el sucio relleno de cojín que era su alma. No se había enfadado conmigo, estaba enfadada con su sombra, y ahora la miraba directamente como hacía tiempo que no se había atrevido a hacerlo, y la veía temerosa de no volver a querer a otro hombre igual, asustada de sí hacerlo, abandonada y sola al fin y al cabo.

- Por eso te mueves siempre de noche…, te escondes de ella.

Así las abracé a las dos, a esa silueta dibujada contra el suelo que lloraba con las lágrimas de Eva, que lloraba con el sentimiento de haberse reencontrado con alguien a quien echaba tanto de menos.

María
Tarea 2